Camino por una calle del sur de Lima. Llevo un lápiz en la mano, un lápiz azul que se va haciendo pedazos, se va descascarando. Yo lo descarcaro, sé que no debo hacerlo, pero lo hago, lo hago. Es como si mi cuerpo fuera ese lápiz y lo estuviera despedazando, despedazando mi cuerpo. Ya no con mis manos, sino con mi boca. Me trago el lápiz, me lo trago. Siento la madera en partecitas, como carcomidas en la garganta. Me atoro, me raspa. Despierto.
